honey
a veces sos como una hija me decís
no me da vergüenza
cuando se tiene una hija y no se tiene
una madre
se va a querer tener una madre en la
hija
me decís honey y cambiás el tono
la boca se te hace más grande
ensayás una edad que no tenés
un desayuno que no sabés hacer
el estómago se te estira en la
preparación
de tus raíces
sos parte de querer darme una vida
me tocás para confirmar que ya no estás
ahí
mi hija no lo sabe
pero a veces una madre cabe
adentro de lo que toca una hija
(del manuscrito inédito todas las
criaturas de tu voz)
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hambre
era ahí donde empezaba la pregunta
la manera aún de ser
el origen de lo que no se animaba a ver
y ponía detrás
se quedaba lejana como un cielo
de una sola pisada
extinguía su voz
nadie
sabía qué la hacía retorcerse
o saltar hacia sus hombros
lo que perdía y movía hacia delante
y luego iba a buscar sigilosa
adentro de su propio gato
(del manuscrito inédito todas las
criaturas de tu voz)
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recuerdo
estaba todo en los labios
quedarse era una comodidad anterior
que no queríamos dejar
la palabra una circunstancia apuntando
tu cara fue una interrupción
un placer
(del manuscrito inédito lo que se hereda es la
orfandad)
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pérdida
una recomendación del paisaje sería que hablaras
de lo que ocupa la palabra pérdida
no las tres celdas
no la anticipación de su esdrújula
no su deseo
sólo la imprudencia del paisaje
su falta de empatía
(del manuscrito inédito lo que se hereda es la
orfandad)
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infancia
me arrastrás no a
la herida sino a su abstracción
a mi manera de
pensarla en mi antebrazo
por donde me nace
un frío de nadie
ahora que no tengo
ni se me van a caer los hijos
me hago la
pregunta
me recorro porque
eso es aprobar la forma
en que mi lengua
entra en el pozo
la infancia es la
única herida que puedo hacer para llegar
(del manuscrito inédito lo que se hereda es la orfandad)
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tener
puedo ser tenida
puedo llenar el
tenido agujero de alguien
alguien no tenido
me puede tener
también puede
temerme
puedo llenar el
temido agujero
que puede temer
tenerme
alguien tiene algo
que puede temer tener
lo que no tengo
puede ser
recíproco ese tener
puedo querer tener
un temor
que puedo sostener
temerme y
sostenerme
siempre voy a
temer tener lo temido
que está en mi
cabeza y me tiene
(del manuscrito inédito lo que se hereda es la
orfandad)
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lo erótico
lo erótico es un
problema para el hambre
el hambre para ser
necesita crecer y quedarse lejos
lo erótico para
ser necesita crecer y acercarse a su objeto
esa cercanía exige
una noción precisa de lo que se va a perder
la economía de la
pérdida es un atributo para el hambre
lo erótico siempre
está más cerca de la fe
el hambre es una
deficiencia no precisa una distancia
ya es su falta
el hambre en ese
sentido es finito
lo erótico no
siempre le hace un
pliegue a la piel
(del manuscrito inédito lo que se hereda es la
orfandad)
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Silvia Goldman
Uruguay. Poeta, docente e investigadora; es uruguaya y reside en Chicago. Ha participado en diversas antologías comoPoeta en Nueva York: Poetas de tierra y luna y Árbol de Alejandra. En el 2008 publicó su primer libro Cinco movimientos del llanto (Hermes Criollo). En el 2016, la editorial Cardboardhouse Press publicó la selección de poemas No-one Rises Indifferent to Sorrow, traducida por Charlotte Whittle. Su segundo poemario, De los peces la sed, fue publicado en el 2018 por Pandora Lobo Estepario. Su poemario miedo, de reciente publicación, ha obtenido un accésit en el Premio de Poesía FILLT 2020. Fue finalista del VI y VII Premio Internacional de poesía “Pilar Fernández Labrador”, y del Premio Internacional de Poesía “Paralelo Cero 2020”. Su libro árbol y otras ansiedades, de pronta publicación, será publicado por Isla Negra editores. Es doctora en Estudios Hispánicos por la Universidad de Brown y enseña en la Universidad de DePaul en Chicago. Es miembro de la revista cultural Contratiempo, donde conduce el podcast de poesía Adentro de la voz hay un poema.
Fotografía de portada: Juancho Domínguez
